20 novembre 2014
Il pleut.
Il pleut, il pleut, il pleut, il pleut.
Fort, sans arrêt, comme un orage éternel. C'est l'hiver, me dit-on.
Les vagues ont englouti la plage, peu à peu s'infiltrent dans la ville, dans les ruelles, dans mon hall d'entrée. Pas grand refuge sous les palmiers.
L'eau dégouline en abondance le long des murs de l'atelier, on y travaille dans le noir de peur de caraméliser tous les fusibles.
C'est l'hiver, c'est novembre, c'est moche.
Entre une chaufferette portative et un verre de porto je cherche un peu de réconfort.
Il pleut.
Il pleut, il pleut, il pleut, il pleut.
Fort, sans arrêt, comme un orage éternel. C'est l'hiver, me dit-on.
Les vagues ont englouti la plage, peu à peu s'infiltrent dans la ville, dans les ruelles, dans mon hall d'entrée. Pas grand refuge sous les palmiers.
L'eau dégouline en abondance le long des murs de l'atelier, on y travaille dans le noir de peur de caraméliser tous les fusibles.
C'est l'hiver, c'est novembre, c'est moche.
Entre une chaufferette portative et un verre de porto je cherche un peu de réconfort.
